все, что тут пишу, отчего-то сбываться начинает.
поэтому просто, без подробностей, ничего конкретного, но: хочу.
потому что правда сейчас ничего конкретного не хочется. даже так: не хочется чего-то конкретного.
много от чего прячусь сейчас, на самом деле. и много чего боюсь. а может это просто один большущий страх, от которого деться куда-либо невозможно, потому что вот он есть, и пока не воплотится - никуда не денется, а воплотится обязательно, и в момент самый неподходящий, и буду опять тыкаться в кого попало, черт, черт. и все хорошее превращается... даже не превращается, сливается со старым, ставшим плохим. воспоминания смазываются, как будто на готовую акварель плеснули воды из стакана с кисточками. суета все это, су-е-та.